mal-de-mère 

On a souvent les idées les plus fausses, à propos des femmes et de leur sexualité, à propos des hommes et de leurs manies, à propos de nos enfants et de leurs capacités, à propos des autres et de leur vraie nature, autant dire qu’on a tout faux sur à peu près tout !

Je me souviens d’une expatriée Française qui m’avait avoué qu’avant d’arriver au Maroc, elle avait pris la peine de se taper toute une série de vaccins, qu’elle s’attendait à voir, tout de même pas des hommes verts, mais des hommes bleus à dos de chameaux, les fameux Touaregs. Moi-même, quand mon mari m’a parlé d’une proposition de travail assez intéressante qu’il a eu en Afrique, j’ai automatiquement pensé aux vaccins, aux guerres intestines, aux enlèvements, avant de me reprendre justement, que je peux me tromper sur toute la ligne. Tenez le Kenya par exemple, c’est une destination touristique extraordinaire, et très en vogue.

D’ailleurs, nous Marocains, quand on parle des pays voisins, on dit « l’Afrique, les Africains ! ». Eh bien, devinez quoi les gars : on est Africains, vivant en Afrique ! Ça pour une surprise, c’est énorme… de la même manière, on dit : « les Arabes ! », mais on est des Arabes aussi, n’en déplaise aux Amazighs et aux Berbères, mettons ça par ordre décroissant : on est musulmans, arabes, africains, marocains, amazighs berbères 3aroubyas ou autres. Si on n’est ni Africains ni Arabes ni Européens ni Australiens, à moins d’être un peu tout ça, vous risquez de nous faire passer pour un peuple champignon. La question est la suivante : « où allons nous pêcher cet amas de conneries et d’informations erronées ? »

Le premier que je tiens pour responsable c’est le système éducatif. Le nombre de salades qu’on nous fait ingurgiter aux écoles pourrait nous donner des indigestions cérébrales à vie.

Alexandre Jardin disait dans son roman « le zèbre », que l’école est responsable d’un vaste complot destiné à ruiner dans l’œuf la fantaisie des citoyens. Gilbert Cesbron pensait que « le monde n’appartient pas aux bons élèves ; il n’est fait ni par eux ni pour eux. C’est juste une illusion d’optique que les profs entretiennent de père en fils, pour se consoler ».

Je n’en pense pas moins. Outre les informations parfaitement inutiles qui viennent nous encombrer le cerveau pour rien, on nous fourre la tête d’idées absurdes, fausses, et dangereusement totalitaires. Vous voulez des preuves ? Eh bien, la bataille « Oued Al Makhazen » , connue ailleurs comme la bataille des trois rois, on nous apprend que c’est une victoire. Au fait, ça peut être une défaite aussi, tout dépend de quel côté de la méditerranée on se place. Et quand on se retrouve les uns avec les autres, ça peut tout bonnement créer un conflit si on n’a pas l’esprit large. Et puis, je ne serai même pas étonnée d’apprendre que de l’autre côté on leur raconte une autre version des faits, en leur disant que c’était une victoire, ou une défaite stratégique. Vous imaginez le malaise, la désillusion, le doute ? on nous apprend qu’il y’a des frontières, mais on néglige de mentionner qu’à la base la terre appartient à tous, et que c’est les hommes qui se sont amusé à dessiner des frontières, et du même coup une raison plausible pour s’entretuer au nom de quelque chose, sans états d’âmes, sans remords, et avec en plus de la fierté !

Moi, qui toute petite trouvais la pluie magique, j’ai été dégoûtée par l’explication peu poétique du phénomène, apparemment ce n’est qu’une vulgaire vapeur, on achevé définitivement mes rêveries avec l’expérience de la casserole sur feu et les gouttes d’eau sur le couvercle, la pseudo pluie fabriquée en labo, pas très bon pour l’imagination tout ça !

L’explication de la terre, sa croûte, son magma, tout ça, ça m’a longtemps donné des cauchemars.

Je ne sais pas quel est le principal but de la géographie, mais en tout cas, les cartes plates et insipides, pleines de machins bizarres pour indiquer les richesses, populations et autres infos, moi, ça m’a ôté toute envie de voyager. Mais je crois que le pire, c’est les maths. Au risque de me faire agresser par les matheux très carrés, ce truc ce n’est pas logique. D’accord, ça l’est un peu à la limite du (1 + 1 = 2) et des tables de multiplication, le reste c’est vraiment un grand n’importe quoi qui ne sert strictement à rien dans la vraie vie, c’est juste deux heures de torture psychologique pour les gamins.

Attention ! En critiquant le système éducatif, je ne rejette pas en bloc tout le principe. Je trouve, bien au contraire, l’idée brillante. Rassembler des enfants par tranches d’âge, leur transmettre un savoir, les aider à acquérir les moyens d’accéder au monde et de le posséder, leur faire découvrir les choses les plus inouïes, assouvir leur soif de découvertes, leur apprendre à vivre ensemble, à partager, à échanger, à co-exister, à tolérer, à recevoir… en bref, l’idée en elle-même émane d’un grand esprit généreux, d’un cœur qui aime son prochain, le problème vient de la manière de faire.

Et puis l’école n’est pas seule responsable de nos âneries. Je pense que nos propres familles nous gavent de clichés. On nous fait gober un tissu de mensonge à propos de la vie et des autres. Ça part d’une bonne intention (comme à l’école), on nous terrorise pour mieux nous protéger, mais à la fin, on se retrouve dans des situations extrêmement gênantes, où l’on est tout bête. Et  puis, à force d’être terrorisé, on a peur non seulement de mourir mais encore de vivre, et c’est tellement triste, on passe à côté de la vie, de l’aventure, du renouveau, on s’encastre dans le moule, c’est tellement confortable un moule ! une fois dedans, jaloux de la liberté de certains êtres exceptionnels, de leur authenticité, de leur originalité, on se conforte encore plus dans ses clichés, et on commence, non sans mesquinerie, à coller des étiquettes aux uns et aux autres : « drogué ! » « Pétasse ! » « Arriviste ! » « Crâneuse ! »… on se balade avec une étiqueteuse à la main, prête à servir, dégainée à la vue de tout être unique.

Je ne me sens pas l’âme d’une politicienne, et je n’aime pas parler politique, parce que dans ma tête, il suffit de lire l’histoire et d’attendre patiemment, sans surprise aucune, que tout se répète à un détail prêt : les noms des acteurs. Mais bien qu’on soit résolu à être non politiquable  on y est pratiquement forcé, de temps à autre.

Hier, j’ai appelé le service dépannage « eau électricité » pour une coupure d’eau répétitive, très exaspérante, et voilà que le Monsieur dépannage, à l’autre bout du  fil, me déballe son discours sur la sécheresse, les barrages, l’eau qu’on faisait cheminer vers la ville par bateau il y’a à peine quelques années, pour expliquer l’aubaine qu’on a d’avoir encore quelques misérables gouttes durant la journées, c’est à peine si je ne devais pas être reconnaissante, ou me sentir coupable de quelque chose. J’avais envie de lui dire : « mais qu’est ce que j’en ai à foutre de tes barrages, tout ce que je veux c’est prendre correctement ma douche et laver ma vaisselle ! ». Sécheresse ou pas, j’imagine que l’hôtel cinq étoiles du coin n’a pas de mal à remplir sa piscine, ses jacuzzis et ses baignoires, ni à arroser le terrain de golf comme il se doit. Eh bien lavons-nous, Jacuzzisons-nous, plongeons dans nos piscines, et laissons la populace macérer dans ses germes et microbes, ils ne seront que mieux immunisés contre la saleté et la crasse. Je me souviens qu’un jour d’été, j’ai vu une bande d’adolescents accrochés aux buissons d’arbres plantés autour d’un restaurant piscine, sur le coup, j’ai jugé ce voyeurisme franchement dégueulasse. Une fois à l’intérieur, j’ai compris que ce n’était pas vicieux…même pas ! il n’y’ avait que des gamins qui pataugeaient sous les yeux admiratifs de leurs parents et ceux des adolescents des buissons…toute l’eau qu’il y’avait , c’était en fait ça le spectacle. C’était d’un pathétique, que je ne peux même pas décrire. Alors ne cherchez pas loin, n’allez pas tout coller sur le dos de réseaux terroristes, de démagogues, ou de politiques alternatives. Ça ! Ça vous crée une bombe humaine ! il ne faut pas croire que je trouve excusable ou explicable toute l’horreur de l’acte, j’essaie seulement de faire un lien de cause à effet, peut être qu’en ayant de la suite dans les idées, on aurait évité le drame du 16 mai.

Imaginez maintenant un gamin né dans un bidon ville, sorti tout droit de l’imagination d’un Franz Kafka au top de son génie, logé dans une minuscule pièce où s’entasse une famille au complet avec deux ancêtres en surnombre, pas d’intimité, pas de confort, pas d’hygiène, avec le père qui rentre le soir de l’usine épuisé jusqu’aux os, humilié par le chef d’atelier, et qui passe ses nerfs sur la mère, qui n’a d’autre exutoire que les gosses qu’elle tabasse avec ou sans raison ( en général, c’est comme ça, la merde tombe de haut en bas : le patron qui malmène le chef, le chef qui traîne l’ouvrier plus bas que terre, l’ouvrier qui tabasse sa femme, le femme qui tabasse les gosses, et les gosse qui se bagarrent dans les rues en s’entretaillant à coup de rasoirs, c’est de là que découle la violence des rues). Imaginez, ce gosse qui tient quand même le coup, qui arrive à décrocher un diplôme après des années de galère, et qui se retrouve à la recherche d’un emploi, alors d’emblée le premier obstacle c’est qu’il n’est pas le fils d’un « Ben quelque chose », c’est le fils de personne. Quoi que l’on dise, l’adresse sur son C.V. qui indique un « Kariane » mal famé est un autre obstacle. Vient alors le diplôme, qui n’est pas attribué par une de ces écoles de grande notoriété qu’on trouve souvent sur les petites annonces consacrées aux offres d’emploi, ces écoles qui coûtent la peau des fesses, les yeux de la tête, et même plus. Lui, il a une bonne vieille licence en économie, ou en droit, livrée par l’université. La belle affaire ! L’université est jugée comme un système obsolète ( non sans raison d’ailleurs, mais ça c’est un autre débat). Et  voilà que notre bonhomme se retrouve chômeur, diplômé chômeur, à moins qu’il ne se résigne à prendre la place du coursier, de l’agent de sécurité, ou celle du chauffeur s’il a toutefois eu la chance de passer son permis. S’ajoute au tableau funeste, les héritages des grandes familles qui se transmettent de père en fils, et qui le font sérieusement douter à propos de l’égalité des chances dans la vie. Mijotez tout ça, ajoutez un séjour à un hôpital, où les infirmiers se prennent pour les Dieux de l’Olympe, et qui passent leurs nerfs sur les patients, la rage de ne pas pouvoir se soigner, parce que la maladie coûte cher à celui qui a le manque de bol de choper une saloperie, ajoutez encore une visite au commissariat et à la « Moukatâa » pour renouveler une banale carte d’identité, où l’on vous traite respectivement dans l’un comme présumé coupable de quelque chose qu’ils ne savent pas, mais qu’ils trouveront bien un jour, et dans l’autre comme une vache à traire, ou un distributeur de billets de vingt. Terminez par la difficulté  insurmontable de fonder une famille, et de canaliser sa libido dans ladite pièce qui rassemble sous son toit en carton ou en zinc, deux générations et même trois. Et voilà tous les ingrédients nécessaires pour faire au choix : un fou, un psychopathe, un voyou, un truand, un assassin, un voleur, un extrémiste dans un sens ou dans l’autre, ou une bombe humaine. Mais vous n’en tirerez rien de bon, c’est contraire à toutes les lois de l’univers et du bon sens. 

Ce que j’aimerai, par contre souligner, c’est que c’est trop facile de faire l’autruche, en répétant sans cesse que c’est la faute au système, aux politiciens et aux décideurs. Une grande partie de responsabilité leur incombe, mais on est tout aussi coupables dans l’histoire. Coupables d’ignorance, coupables d’égoïsme, coupables d’indifférence. C’est trop facile de lâcher un soupir (dans le fond sincère) en répétant : «  on ne changera pas le monde ! ». Eh bien, qui le fera ?! Si chacun de nous prend un peu sur lui, et essaie non de changer le monde, ce serait péter plus haut que son cul, mais du moins changer le sien de monde, on finirait par réaliser quelque chose, au minimum dégager un peu le terrain devant la génération à venir.

Kariane : à l’origine « carrières » de pierre où plusieurs bidon villes ont poussé à Casablanca

Moukatâa : administration qui gère toute la paperasse attestant de notre vie ou décès.

FEMME AU FOYER

05 H 30 !

Non je ne rêve pas…enfin, je ne cauchemarde  pas, il est bien 05 H 30 du matin, et bébé est déjà là, debout dans son lit. Ce n’est même pas une histoire de tétine perdue dans son sommeil que je pourrai récupérer vite fait, et hop, redodo ! Ah non ! elle est vrêêêment réveillée : elle gazouille et tape dans les mains. J’essaie d’abord de la remettre au lit. Tentative vouée à l’échec, puisqu’elle s’agrippe aux barreaux comme si toute sa vie en dépendait. D’accord calmons-nous ! j’essaie de la mettre sur le tapis avec tous ses jouets, peut être que ça l’occupera une demie heure, me laissant ainsi le temps d’émerger doucement de mon sommeil déjà perturbé par les opérations « récupération tétine » de la veille, mais sans grand succès, mademoiselle préfère ramper jusqu’à la boîte à bijoux sur ma table de chevet. Reste alors à essayer le remède à tous les maux. Non ! pas les somnifères, mais c’est tout comme : La télé !

Après quelques zappes, je trouve le bonheur : une chaîne de cartoons. Bébé dans sa poussette, face à ce monde merveilleux de lapins et de tortues savants, je m’allonge, ou plutôt je m’étale comme une crêpe sur le lit, pour une demie heure de répit, avec une prière dans le cœur : 

«  Bénis soient les chaînes Françaises et le décalage horaire, Amen ! ».

Après le réconfort l’effort. La demie heure écoulée, c’est reparti pour la valse, ou devrai-je dire le marathon quotidien : biberons, bain, couches, vaisselle, lessive, repassage, stérilisation biberons/tétines, couches, déjeuners, vaisselle, couches, rangement, goûter, vaisselle, couches, rangement, dîners, vaisselle, bain, biberon, vaisselle, rangement, opération comman-do-do-bébé. Si on ajoute à ce programme déjà trop chargé, trois passages à la superette du quartier, une visite chez le coiffeur, le dentiste, le gynécologue, le pédiatre, quelques câlins au papa, le dit programme risque d’exploser des fois, et nous avec.

Ce qui est vraiment injuste, c’est le regard que portent les gens sur une femme au foyer, ils ont l’impression que c’est fastoche, qu’on est là toute la journée à ne rien faire, à se prélasser devant la télé, ou un magazine féminin entre les mains, à se faire jolie, à tailler une bavette avec la voisine du palier, avec maman au téléphone, ou avec notre meilleure amie qui vient prendre un café, en gardant bien sûr un œil sur bébé. C’est totalement faux ! Et ayant déjà été  professionnellement active, je peux même vous dire que le stress de douze heures au boulot, n’est rien à côté des quatre heures qui suivent le réveil très matinal de bébé, quand il est au plus haut de sa forme, et que notre énergie est en dessous de zéro. La mission à accomplir, ou si vous préférez le langage professionnel, l’objectif à atteindre, est beaucoup plus compliqué, l’enjeu est énorme : ( élever la génération future, en veillant à son épanouissement, et à lui apprendre de vraies valeurs humaines et civiques). Seulement, l’épanouissement de notre future génération, va en contre sens avec le notre, et on l’apprend à ses propres frais !

Je méditais à tout ça, étalée sur mon lit, essayant de retrouver le courage pour me ramasser, et entamer mes tâches avec bonne humeur, quand bébé commence à s’ennuyer devant ses cartoons, se met à pleurer, me signifiant sur un ton définitivement hostile : « bouge tes fesses, et va me préparer mon biberon ! ». papa, qui s’est lâchement réfugié dans la chambre d’amis, vient me souhaiter «  une joyeuse fête des mères ». avec sa gueule des mauvais jours, bébé continue à pleurer. Pour une journée de fête, une journée de mère, ça commence mal on dirait !

LA TORTURE

Le calvaire a commencé par la privation de sommeil, à peine j’arrivais à fermer l’œil qu’un râle franchement hostile me réveillait, je devais alors me résigner à marcher le long du couloir, les yeux aveuglés par la lumière, le corps meurtri par des mois de sommeil à récupérer et par l’énorme plaie à l’abdomen qui cicatrisait douloureusement.

Après, c’était la descente vers un enfer Dantesque : juste au moment où le plateau de repas était déposé devant ma bouche affamée, on m’appelait pour aller nettoyer une grosse merde verdâtre et puante, alors forcément l’appétit n’était plus au rendez-vous. En six mois j’avais perdu douze kilos. D’accord, les kilos en question étaient de trop, mais là n’est pas le problème ! Plus le droit de lire un bouquin ou un journal, sans prendre le risque de le voir confisqué ou déchiré. Plus le droit de suivre un programme télévisé, ni d’avoir une conversation avec qui que ce soit. Mes entrées et sorties étaient strictement restreintes, plus le droit de recevoir ni de me faire inviter. Je devais tout enfermer sous peine de retrouver mon plus beau chemisier au fond de la cuvette des toilettes, où d’avoir à ramasser les ordures dispersées aux quatre coins d’une pièce.

Rassurez-vous ! Et n’allez pas alerter des associations de protection des droits de l’Homme ou de la femme (bien que j’en ai sérieusement besoin), ce que je relate n’est pas une consignation à domicile, ni un interrogatoire excessivement musclé, ni un châtiment sorti tout droit de l’imagination d’un tortionnaire particulièrement sadique. C’est un peu tout ça à la fois, et pire. Ce que je vous raconte là, c’est ce qu’on appelle communément : « la joie de la maternité » ! Alors moi, si j’attrape la salope qui s’est avisé d’inventer cette expression, je ne répondrais plus de mes actes ! Ne soyez pas choqués, ma fille je l’adore, je suis raide dingue d’elle, c’est ma raison de vivre, mais évitons l’hypocrisie : un bébé, ce n’est pas que de la joie… c’est même tout le contraire. Personnellement, ce que je retiens de plus joyeux dans l’histoire, c’est le moment de conception. Je sais que j’ai l’air d’être une mauvaise mère, mais sérieusement, est ce que les bonnes mamans ça existe, à part comme marque déposée de confitures et de biscuits ? Vous voulez parier ? Demandez à toutes les mamans du monde, faites un micro-trottoir, faites un sondage, vous verrez bien ! Ou alors lisez ce blog régulièrement.

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Je n’ai plus de lait !

Je regarde mes seins pendre tristement, vidés de leur nectar, vidés de leur maternité, presque vidés de leur sens. Deux petites gouttes coulent le long de mon ventre, mettant définitivement fin à ces cérémonies qu’était chaque tétée. Des moments intenses où se mêlent le bonheur, la fierté, et un profond sentiment de bien-être de béatitude et de plénitude, quand ma fille commençait à roupiller paisiblement contre mon sein nu, transformé en coussin douillet sur lequel elle reposait sa joue tiède et rose. Ma mère pose sur moi un regard plein d’amour et de compassion : « il faut voir le bon coté des choses ! Tu vas enfin manger et boire ce qui te fait envie, du café, du jus à volonté, des choux et des navets ! ». Maigre consolation ! Quoique…elle a un peu raison finalement. Depuis l’accouchement, tout ce que je mange ou bois exige un bon moment de réflexion, je devais bannir tout ce qui risquait de changer le goût du lait, tout ce qui pouvait causer des désagréments au bébé : constipation, diarrhées, coliques…je reprends enfin possession de ma bouche et de mes tripes, enfin un peu de liberté.

Je regarde ma mère avec reconnaissance, elle a toujours eu le mot pour panser mes blessures. Je regarde ses yeux qui se cachent toujours derrière une buée de larmes, des larmes qui coulent à tout moment de joie de détresse ou de déception. Quelles misères, que je ne soupçonne pas, ont vu ses yeux ? D’où vient toute la tristesse qu’ils contiennent ? Je ne sais pas exactement, mais je peux aisément imaginer ; la vie d’une mère au foyer, avec cinq enfants à élever, un mari à servir, le quotidien à gérer n’a pas dû être de toute aise. Le corps meurtri accouchement après l’autre, des nuits à veiller les enfants, trembler devant la tache tenace qui refuse de se décoller de la chemise de Monsieur, devant le pli de son pantalon qui ne tombe pas parfaitement, devant le dîner servi trop salé ou trop tiède, devant la poussière que la belle famille a surprise sur un meuble pourtant bien astiqué il y’a deux jours. Cela dit, mon père était un homme assez facile par rapport aux hommes de sa génération et de sa région au fin fond du Rif, mais n’est ce pas que tout est relatif ?!

Je regarde ma mère, et je vois tout à coup défiler dans ma tête, la vie de trois générations de femmes, parce que je pense aussi à ma grand-mère. La pauvre femme a vécu seule, bien qu’entourée, les bras vides, où personne ne venait se blottir dans un ultime moment de tendresse. L’amour, elle ne l’a reçu ni d’un mari, ni d’un enfant, ni d’un frère, ni certainement pas d’un père. Je me rappelle ses crises de larmes face à  la photo accrochée au salon, d’un fils qui est parti un jour, pour ne jamais revenir, même lorsqu’il avait appris qu’elle était condamnée par son cancer, ni même pour son enterrement. Elle a vécu seule, portant en elle son chagrin, sans se plaindre, jamais ! Ma mère a fait ce qu’il fallait, elle avait accompli son devoir, en l’accueillant chez elle, la faisant soigner, l’enterrant comme il se doit. Mes sœurs et moi, étions là aussi, mais tout ça dans le respect, avec beaucoup de politesse, sûrement d’amour aussi, ne serait-ce qu’un peu, mais un amour typique aux Rifains, un amour silencieux discret et craintif, qui ne se disait pas, qui ne se montrait pas, qui se faisait à peine sentir. Je pense que si la terre entière était à son chevet, personne n’aurait remplacé un simple coup de fil de ce fils qu’elle attendait avec chagrin, avec désespoir, avec rage… je me souviens qu’un jour, je l’ai vu arpenter le salon dans un va-et-vient de bête blessée en cage, elle parlait haut et fort, je ne me souviens pas de ce qu’elle disait, mais elle s’adressait à la photo accrochée au mur, j’avais volontairement fermé les oreilles, par respect pour son chagrin et sa colère, par honte aussi, j’avais honte pour ce fils ingrat… elle avait éclaté en sanglots, avant de cracher sur le visage tant attendu, tant espéré… ce moment, ce visage où se mélangeait l’amour, la déception, la rage, le dépit, jamais je ne l’oublierai ; c’est l’image des relations d’amour dans mon pays… de toutes les relations d’amour, homme-femme , parents-enfants, frère-sœur…

Des fois, je me demande ce qui a dû se passer pour que ce fils porte en lui tant de rancune ? je sais que dans le temps, les enfants étaient élevés comme du bétail. On mangeait à sa faim, on avait un toit au dessus de sa tête, on avait des habits neufs au moins deux fois par an pour les fêtes, et pour le reste on était mené au bâton. Les gens de cette génération ont donné une éducation où l’autorité et le châtiment ne manquaient pas, mais où l’amour n’avait pas de place. Mais ce n’est pas pour autant qu’il faut en vouloir aux parents, eux même, c’est ce qu’on leur a appris et c’est l’éducation qu’on leur a donnée… sombre héritage ! Et puis on se retrouvait parent à quinze ou seize ans, sans aucune préparation, alors on apprenait sur le tas, on improvisait, en croyant toujours bien faire. Le plus triste dans l’histoire, c’est que ces parents ne sont même pas conscients de leurs erreurs, ils croient avoir tout fait pour le mieux, et sont malheureux  incompréhensifs et déçus, face à l’ingratitude de leurs progénitures. Le plus triste, c’est qu’ils n’ont reçu ni l’amour de leurs parents, ni la reconnaissance de leurs enfants. Je crois sincèrement que c’est aux enfants de changer les choses ; fuir n’est pas une solution, pas plus que la rancune et la colère. En parlant d’enfants, je parle de la génération qui a eu la chance d’avoir une éducation, d’aller à l’école, de mieux comprendre la vie, de voyager à travers ce monde… bref, je parle de ceux qui ont eu la chance d’évoluer, contrairement à leurs parents, c’est eux qui doivent absorber les rancunes du passé, redécouvrir leurs parents victimes et pas bourreaux, leur pardonner des erreurs non préméditées, mais qui sont la conséquence de leur propre histoire, comprendre qu’ils n’avaient pas beaucoup d’options non plus, vu qu’ils étaient très limités, les aimer malgré et contre tout, et se mettre de temps en temps à leur place et dans leur peau pour mieux pardonner.