mal-de-mère 

Merci à "Isa" la petite fée sur la photo, à sa maman, et à sa photographe "Osire".

Je perdais l’illusion de l’amour et elle me perdait.

Je glissais sur les jours des autres,

Laissant une blessure, un bon souvenir, ou rien du tout,

Sans trouver la sécurité d’un quai.

Le chagrin m’habitait, et j’habitais les départs.

Les trajets de l’absence s’éloignaient en moi

Et un mensonge me jetait à l’autre.

Oui, j’ai grandi,

Mais je reste cette petite fillette

Aux cheveux attachés par des rubans colorés

Qui joue avec ses poupées

Qui croit que l’amour a un seul visage bien net,

Et la haine n’en a qu’un.

Je reste cette fillette qui croit fermement,

Que les mots signifient simplement leurs sens,

Que le dialogue est l’alphabet des communions.

Je reste cette fillette qui ignore tout,

Des mots glissants,

Des détours de dialogue, et de l’amour masqué.

Je reste cette fillette,

Qui croit cordialement

Aux fins heureuses des contes de fées,

Qui ne connaît rien des carrefours de la rupture déclarée

Qui vient et ne vient pas.

Je reste cette fillette

Qui aborde l’amour par son portail,

Ouvert sur la lumière,

Qui n’a jamais songé à accéder à l’amour,

Masquée, armée, prête à l’affront,

Prête à encaisser les coups de parcours.

Je reste innocente comme je l’ai été.

Malgré chutes défaites et déceptions,

Innocente je resterai.

Et ils sont vraiment pitoyables

Avec des cœurs dont pendent  des verrous d’acier sans clefs,

Ils sont pitoyables,

Avec tout ce vide effrayant  

Dans lequel ils nagent avec le courant,

Ils sont lamentables,

Avec leurs jours dispersés en vain

Sur les pages d’élégants agendas en cuir,

Avec leurs nuits rampant sous les néons de la ville,

Dans les luxueuses voitures,

Et les verres de l’oubli et du bon vin.

Ils sont minables,

Avec leurs nuits flottant dans le néant de leur petitesse,

Avec tous ces bruits

Dans lesquels ils noient le mutisme de leur ivresse.

Ils font pitié,

Avec leurs matins,

Dans des lits glaciaux avec des visages effacés,

Sans goût, sans odeur, et  sans traits,

Avec des corps aussi froids que des cadavres,

Auxquels ils essaient péniblement,

D’attribuer un nom ou un souvenir,

Tellement tout se ressemble et tout le monde est pareil.

Ils sont lamentables,

Avec cet énorme mensonge qu’ils croient être.

Parce que finalement,

Comme dirait la fillette aux rubans colorés dans les cheveux :

L’amour a un seul visage,

La haine n’en a qu’un,

Et la perdition en a plusieurs.

Thèmes du lundi

Chaîne contre l’oubli

Consultez la version de Tooptoop et de Jiminix mes deux autres maillons complémentaires. merci à vous deux!


    La statut D'averroès " Ibnou rochd"

Je suis tentée de dire qu’il est plus utile de vivre pour ses idées, pour les faire connaître, les expliquer, les perpétuer, les défendre, en faire une cause et une raison de vivre. Au même temps, je revois notre histoire, et je constate que les penseurs visionnaires ont été tout simplement liquidés par les adeptes de l’obscurantisme et de la pensée unique totalitaire. Donc, on peut aussi se faire tuer pour ses idées. Me viennent spontanément à l’esprit : Le Che et Luther King.

Ceux qui ne se font pas tuer, mais dont le génie est renié, qui se font torturer, exiler, condamner, sont aussi nombreux. Averroès, qui a songé à séparer la raison de la religion, dont on a brûlé les écrits, et qu’on a exilé de Cordoue vers le Maroc, où il finira ses jours, loin de la gloire, de la reconnaissance, et de la renommée  qu’il méritait largement pour sa pensée libre et tolérante. Je pense aussi à Jabrane Khalil Jabrane, l’écrivain libanais, que l’église a condamné, qui a été incompris, pour ses idées innovantes je cite ici un passage de son œuvre « le prophète » :                       




(En vérité ce que vous appelez liberté est la plus solide de ces chaînes, bien que ses anneaux scintillent au soleil et éblouissent vos yeux. Et à quoi voulez-vous renoncer dans votre quête de la liberté, si ce n'est à des parcelles de vous même ? S'il existe une loi injuste que vous voudriez abolir, cette loi fut écrite de votre propre main sur votre propre front. Vous ne pouvez l'effacer en brûlant vos tables de la loi, ni en lavant le front de vos juges, même si vous déversiez sur eux la mer toute entière.

Et s'il existe un despote que vous voudriez détrôner, voyez d'abord si l'image de son trône érigée en vous est détruite. Car comment le tyran peut-il régner sur les affranchis et les fiers, s'il n'existe une tyrannie dans leur propre liberté et une honte dans leur propre fierté ?

Et s'il existe un tourment que vous voudriez dissiper, le siège de cette crainte est dans votre cœur et non dans la main du tourment. Vraiment, toutes les choses se meuvent dans votre être en une continuelle étreinte fatale ; ce que vous désirez et ce que vous redoutez, ce qui vous attire et ce qui vous répugne, ce que vous poursuivez et ce que vous voulez fuir.

Ces choses se meuvent en vous comme la lumière et l'ombre, en couples enlacés. Et quand l'ombre se dissipe et disparaît, la lumière qui persiste devient l'ombre d'une autre lumière.

Et telle est votre liberté qui, quand elle perd ses entraves, devient l'entrave d'une plus grande liberté.)

Je pense également au  Mahatma Gandhi, et puis à des millions d’inconnus qui ont voulu défendre leurs croyances et leurs idées dans un environnement despotique.

Tout ça est parfaitement louable et honorable. Vivre ou mourir pour ses idées,  c’est se sacrifier pour tracer un chemin pour tous les autres, dans un altruisme presque surhumain.

Il est une autre catégorie qui reste intolérable et insupportable, c’est ceux qui non seulement ont choisi de mourir pour leurs idées, mais encore, décident d’en assassiner plusieurs d’autres. Cet  acte de « prendre la vie» n’a  rien d’honorable, c’est juste des suicides doublés de meurtres maquillés par une cause. Une cause qui a du sang sur les mains, ne peut être défendable.

Comme d'habitude j'aimerais finir sur une bonne note, à vous de juger: